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    无人踏足的街巷死一般静寂，灰尘在光线中飘散，像是荒败多年。

    裂开的坊门半悬在风中，吱呀作响，每一次摇曳都似是老城最后的呻吟。

    空气中混杂着潮湿土腥味与久未散尽的焦糊气味，让人呼吸都倍感沉重。

    一个老者缓慢地行走在这死城废墟之间，脚步轻得仿佛怕惊扰亡魂。

    他背影佝偻，却带着难以言说的重量，好似把整座城的哀痛都扛在肩头。

    他步履蹒跚地从倒塌的坊门旁走过，每一步都沉甸甸地落在荒草间。

    天幕中，他的身影被勾勒得格外清晰，那是一幅比任何碑铭都沉重的画卷——

    像是苍天亲手书写的一首挽歌——

    为曾经繁盛的长安、为无数埋骨于乱世的人们而哭泣。

    山河依旧巍峨，大地依旧辽阔。

    可在人们心底，那份亡国之痛、家园破碎之哀，却如同永不愈合的裂隙。

    春风仍旧按时而来，草木依旧在城中蓬勃生长。

    然而这繁茂却像给废墟披上一层更深的悲色。

    花开之季，正应万紫千红、香满城郭，如今却成了最刺痛人的景象——

    花朵轻轻摇曳，像是在替失散的人们哀悼；

    鸟鸣清亮，反倒像利刃般直插心口，让人忆起那些在烽火中离散的亲人。

    战争在城内与城外烧灼了整整三十余日。

    火光染红夜空，哭喊声与金铁相击声交织成让人终生难忘的噩梦。

    那段日子，连活着都变得奢侈。

    一纸家信，比金银还珍贵，比生命更令人渴望。

    懂得消息平安两个字的价值，往往已是经历过太多失去。

    有人为了得到一封信，奔走千里；

    有人等来信，却等来了沉默。无数亲人揪着白发，越揪越乱，越揪越白。

    到了最后，连整一整发冠都成了奢望，只因手抖得厉害，心也已乱如麻。

    那些侥幸在乱世中暂存一息的文人，常说自己勉强活了下来——

    可他们的诗篇里却满是挥之不去的血气与亡魂。

    他们写不了春光，只写得出痛楚；

    他们吟不了山水，只吟得出哀歌。

    盛世里，诗是风雅；乱世中，诗是伤痕。
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